Escritoras colombianas
Yenny León
Poeta, filóloga hispanista y magíster en Escrituras Creativas, nacida en Medellín en 1987. Su obra ha sido reconocida con diversos premios nacionales de poesía y sus textos han circulado en revistas de Colombia y del exterior, con traducciones al inglés y al francés.
Mujer de agua
Soy la mujer sentada
a la orilla de todos los lagos
Los restos del árbol están impresos
en las yemas de mis dedos
Me resbalo por la piel de la cigarra
Con mi delantal abanico el alma de la hoja
Cruzo mis gruesos tobillos; busco selva la luna
Me repito seis veces dentro de mí misma
en el umbral donde los mundos se funden
Creo el huevo en la mitad de dos manos
que se abrazan sin tocarse
Mientras dibujo el último círculo,
aparece una segunda vida
maraña de brazos, piernas y bocas
No tengo otro papel para escribir
que la roca sobre la cual naufrago
Más allá del sol
Quizá como la muerte en los labios
la caverna se detenga
Tal vez la noche se carbonice entre tus dedos
como quien descubre en su consumación
la ventana abierta
por donde cruzan las huellas
No sé quién te ha atado en el pecho
un campanario de cenizas
ni cómo mis cabellos
están hechos de ti
Hoy te reconoce la lluvia
junto a la belleza lenta del árbol
te escoge la hoja
al convertirte en su otra mitad
se disuelve tu cuerpo en el aire
para nacer más allá del sol
De Entre árboles y piedras (2013)
Fragmentos
condenan a muerte.”
Wislawa Szymborska
la niña se hunde
en el cuarto silencio más largo de la tierra
pasa el día encerrada en una burbuja de fuego
el yeti se sacude
hasta el círculo diminuto deja huellas de herrumbre
la piedra calla contra la lluvia.
⊂Ο⊃
cuando los días se acaben y la hoja ya no incube su raíz
sumergido en el reverso de las piedras yacerá el vacío enloquecido de luz
las grandes pérdidas harán de la montaña su centro
como puertos sin retorno se acogerán a la memoria
sólo para darle forma al pasado
serán tan viejas en nuestros ojos como el destino del agua.
⊂Ο⊃
cada latido es un autoataque: el corazón golpea contra el corazón
con el árbol ocurre algo distinto
su corazón por encima del agua corrompida es fuego meditativo
hambre congelada.
⊂Ο⊃
“Y empeñados en proteger los bosques / olvidamos / que
mientras quede siquiera un árbol / sobre la superficie de la tierra
la gente morirá asesinada con palos de madera.”
Ryszard Kapuscinski
sus raíces
maestras de la vida subterránea
su tronco
doble cuerpo, canal de otros mundos
revoltijo de ombligos que conducen
al diálogo de
sus hojas
materia oscura
puerta entreabierta al círculo
—la punta de la geometría—
esporas animales
estructura alterada
sangre seca.
⊂Ο⊃
las flores encanecen
en el invierno desmayado
tras un precipicio de cielo
el tronco de un árbol perdido
se calcina
en una lenta conspiración de sonidos
cuando el hilo de la vida pende sobre el lago
cuando los ojos sufren el hambre de quedarse ciegos.
⊂Ο⊃
es verdad lo que ocurre al amanecer
cuando mis manos tempranas desdibujan la piedra
escucha este fuego entrecortado
con el que mi voz te llama
años de sonido arrancados de las garras del sueño
somos sólo un árbol difuso en el espejo
que se prende o apaga después de cada pesadilla.
De La hierba abre su latido (2018)
Colibrí
ante lo que muere en el centro del árbol
su aleteo son trinos para los pájaros carpinteros
que se trenzan con las hendiduras en la madera
el colibrí es una sensación oculta
como un parpadeo bajo el agua
o una sonrisa ante la bala que te atraviesa.
⊂Ο⊃
el fénix siempre ha pedido reemplazo
como la naturaleza viaja entre las sombras
—una y otra vez—
para desintegrarse en un mar de cenizas
de donde emerge infinito
como el resultado de miles de huellas desechables
se ha llegado el día: él odia hundirse solo
nunca quiso padecer la costumbre de la resurrección
ahora su espíritu deja de danzar en su cielo
y se pierde en lo profundo de la llama desterrada
desaparece
se libera del hambre de nacer.
El trueno en la sien
y olvida que el trueno aún puede hundirse en las sienes,
que el liviano color del otoño atraviesa la mirada más aguda
y la línea que une los planetas es un mero ejercicio de la luz.
Ruptura
la lección de que el tiempo madura en el mar
mides a pasos el cielo
y moldeas con lo perdido el pie de estrella obligado a bajar sin calma
ninguna forma separada al elevarse forja el incendio
la ruptura siempre va hacia la noche
oscureciéndose ante ti
mientras absorbe de tu boca
el gesto anudado al sueño.
Derechos reservados
© Yenny León
Nota biográfica
Yenny León
Yenny León (Medellín, 1987). Filóloga hispanista y magíster en Escrituras Creativas. Actualmente es docente de literatura en las universidades UPB y EAFIT de Medellín. Ha obtenido varios premios de poesía: I Premio de Poesía Joven Ciudad de Medellín (2011), I Premio Nacional de Poesía Joven Andrés Barbosa (2011), Beca de creación modalidad Poesía (2012), mención de honor en el concurso nacional “El dolor y sus trampas” de la Casa de Poesía Silva y el primer puesto en el XXX Concurso Nacional Universitario de Poesía de la Universidad Externado de Colombia. Varios de sus poemas han sido publicados en revistas nacionales e internacionales y traducidos al inglés y al francés.
Libros publicados: Entre árboles y piedras (Bogotá: Editorial Planeta, 2013), Campanario de cenizas (Quetzaltepeque, El Salvador: Proyecto editorial La Chifurnia, 2016), La hierba abre su latido (Bogotá: Universidad Externado de Colombia).
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