Foto │©Archivo particular
Del libro: Tu nombre en la piedra
El Ángel Editor, Quito, Ecuador (2019)
GRAFFITTI
Sobre la mesa del café
deshaces tu palabra
y conviertes
lo callado
en duda.
POESÍA
Cuando te abrace
podré decir vértigo
sin que tiemble la mosca
en mi ventana.
INTERPELACIÓN
Por qué imprimirte en blanco,
por qué no en agua, en piel, sobre arena fría.
Por qué no grabarte en el paladar y llevarte de compras.
Que te enteres de las conversaciones en la isla,
del desdén que se cuela en los estantes,
del ladrido maloliente que pasea la noche.
Que te mires en los ojos del vagabundo
en vez de insistir en tu desolación.
Por qué no atosigarte hasta reventar:
que des cuenta de los tornillos que el hermano
pule cada noche en sus prótesis cansadas.
Por qué insistes, palabra, en el seno, la rosa, el sueño.
¡Corre detrás de la raposa que hurga el trigo!
¡Consuela a las madres en las plazas!
Ay, pero qué sabes tú,
si nunca has contemplado el rojo de los ríos.
Si lo único que has hecho
es embelesarte en el vuelo del colibrí.
MUTISMO
Sin nada que decir
sentada al borde del viento
como brújula
que pierde el sur.
EPIGRAMA DEL PRESO
Tengo encadenada tu palabra
el vaho en el zaguán lo atestigua.
EL AIRE
Aleteo sobre el taburete
y en el papel no aparece tu nombre,
solo ríos y valles que se repiten
golpeándose entre consonantes
y esdrújulas.
Destrozo el taburete
y aun así no asoma la primera sílaba.
Barro lo que queda y guardo una astilla.
Con ella tejo el aire.
INTIMACIÓN AL MIEDO
Tus labios cortados gotean.
Me dicen que mueres
en la ceniza de la duda.
Que de tanto morir guardas
gritos y pasos desteñidos por el humo.
Armas tu pequeño collage
de frases malogradas
e intercambias susurros
por migajas de engaño.
Te empeñas en golpear sin que te llamen
te mimetizas en la voz de otros.
Busca tu nombre en la piedra
busca en tus yemas, en tu espalda.
Abandona ese viento intranquilo.
CAÍDA DEL SOL
A la sombra
de este río
tiendo los días.
BOCETO
¿Esta soy?
¿La que sueño?
¿La que quiere ser?
¿La que se lamenta
porque no la miro?
La que canta en tinieblas
con papeles escritos sin nadie.
La que encuentras desnuda en tu calle
dando a luz el dolor que no conoces.
Soy el rostro desdibujado y la mendiga que rechaza el vino.
Soy la mujer que traza cuarenta y siete veces su sombra en el espejo.
CUERPO VACÍO
Entre las páginas de un libro de Victoria
o en la penumbra de mi armario
está esa huérfana
que ya no soy.
SIN TÍTULO
El camino sigue fijo
colgado en la pared
sin nombre.
ECOS
El viento envuelve tu música
palabras de sal
que aprieto a destiempo.
El viento trae tu forma
el abrazo
el recuerdo.
MAMÁ SEÑORA
A Victoria Checa
Regreso a casa con el vuelo del cóndor.
La abuela pela unas papas en su regazo
y la tierra calienta mi cuerpo.
Me gustan sus trenzas y su olor a hierba.
Cuelgo de ellas
como si fueran un columpio
de espirales de lana.
Regina está lista:
desuella el cuy y lo ata en la brasa.
Mis pies mojados pisan el viento
escondido en la guitarra
que Jesús toca.
En el patio Anita llama insistente:
¡Ven a jugar, están listas las cocinadas!
Regreso a los sabores de la casa.
Una puerta desvencijada me recibe.
Victoria se ha ido
En el fogón las tortillas cuelgan solitarias.
EL DIBUJO DE ESA TARDE
A María Fernanda Ramírez
Hoy me tropecé con tu esquina, un rincón cualquiera, de un parque cualquiera. Tú estabas allí, con tus trenzas, tu impermeable a cuadros y el paraguas de la tía Inés. Me hiciste una seña para que te llevara a cazar el aire y con él, las alas de un gato chiflado agarrado al olvido.
Corrías y te estrellabas con las puertas; siempre arañando indiferencia y siempre encontrando tu sentido. Heredaste la insistencia cuando te contaba que las brujas no existen, y tú las asías en sus carcajadas, les arrancabas los pelos y amarrabas con ellos los sueños de una niña.
Nunca te pude atrapar.
Corriste tanto, que quedaste enredada en el pico de una torre, con tus trenzas oscuras, y el dibujo de esa tarde en el bolsillo.
CASA DE FAMILIA
A María Fernanda Ramírez
Abracé a mi hermana tan fuerte
que sus orquídeas en mi sangre
se hicieron huerto.
MERCADO EN GUAMOTE
Los balidos y el barro
llegan a saborear los anacos de las indias.
Cargan las coles
y los guaguas de las que murieron.
Entre sus manos
la tierra ve caer notas coloradas
que ellas cubren cantando.
El mercado me recuerda
la semilla que negué.
en sus trenzas
esconden los deseos.
LAS DERROTAS, APUNTE A LÁPIZ
A Alberto Rodríguez Tosca
Muéstrame el futuro
jinete del alba
ahora que tus derrotas
ahogan mi desierto.
GALERÍA DE ESCLAVOS
Podrías desterrarme del sueño
y aun así
seguiría tu baúl
en mi cuerpo.
LOCURA
Giro el torso
y encuentro los retazos
de mi cuerpo
esparcidos en tu cama.
LUJURIA
Reposa la luna
mientras esconde en los fresnos
su redondez.
* * *
NOTA BIOGRÁFICA
Ipiales, Nariño, 1968. Poeta. Ha participado en lecturas y en talleres de poesía coordinados por Fredy Yezzed, Federico Díaz-Granados, John Galán Casanova y Jaime García Maffla. Desde 2015 participa activamente en el Taller de poesía de Domingo Atrasado que dirige Federico Cóndor. Su libro Tu nombre en la piedra, fue finalista en el concurso Internacional de Poesía Paralelo Cero 2019, organizado por el Festival de Poesía Paralelo Cero y El Ángel Editor, Quito, Ecuador. Estudió medicina al igual que William Carlos Williams.
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Las Ilustraciones que acompañan los poemas son de la artista bogotana Ibon Herrera. Licenciada en Artes Plásticas y Visuales de la Universidad Santo Tomás. participó en el Open San Felipe 2019. Su obra Me movió el piso fue expuesta en el Museo de Arte Contemporáneo de Bogotá entre septiembre y noviembre de 2019. A expuesto en Latin Art Gallery, Praga – República Checa en 2018 y en Casa Principal, Veracruz – México en 2011, en el Centro Colombo Americano de Bucaramanga en 2013, en el Museo de Arte Universidad del Magdalena en 2013 y 2016, en la Biblioteca José Fernández de Madrid de la Universidad de Cartagena y en Luvina la esquina cultural ambas en 2017. Actualmente dirige y desarrolla un proyecto de formación con estudiantes de secundaria llamado Manos al arte. Les invitamos a visitar su WEB.
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